El amor es como una flor que despierta cada mañana con la luz del sol, es un ave que mira al cielo y extiende sus alas como si al mismo cielo quisiera abrazar y volar tan alto que toque al mismo sol.
El amor es más que pasión y aun parezca extraño decirlo es mucho mas que sentimiento. Pero el amor también es humano y por eso también puede morir , y muere mi amor y muere tu amor por la distancia ,pero no de los cuerpos sino por las almas que a veces son demasiado diferentes , y muere el amor por la falta de una palabra, de una caricia , algo tan sencillo y elemental como una insignificante gota de rocío , a veces tan pequeño , para muchos tan imperceptible , el roce de tu piel, tu mirada, haría tanta diferencia , seria como la ciencia que lo curase todo.
Pero el amor se hiere, se aflige, se duele, y consuelo no haya. Y el corazón se enfría y agoniza, y te llama y te reclama: ¿Dónde estás amor que no estás a mi lado? ¿Dónde estás? ¿Dónde estas? Se escucha esa voz en la soledad de la noche, un desierto frío, un río que fue caudaloso y hoy simplemente ya no existe.
El amor es más que pasión y aun parezca extraño decirlo es mucho mas que sentimiento. Pero el amor también es humano y por eso también puede morir , y muere mi amor y muere tu amor por la distancia ,pero no de los cuerpos sino por las almas que a veces son demasiado diferentes , y muere el amor por la falta de una palabra, de una caricia , algo tan sencillo y elemental como una insignificante gota de rocío , a veces tan pequeño , para muchos tan imperceptible , el roce de tu piel, tu mirada, haría tanta diferencia , seria como la ciencia que lo curase todo.
Pero el amor se hiere, se aflige, se duele, y consuelo no haya. Y el corazón se enfría y agoniza, y te llama y te reclama: ¿Dónde estás amor que no estás a mi lado? ¿Dónde estás? ¿Dónde estas? Se escucha esa voz en la soledad de la noche, un desierto frío, un río que fue caudaloso y hoy simplemente ya no existe.
Antes el amor era un fuego que iluminaba más que el sol, ahora el mal viento lo ha apagado, y aún hasta las cenizas ha esparcido y ni siquiera estas se pueden juntar. Por el olvido, el desprecio, el amor ha muerto no sin haber querido, no sin haber amado, sino por haber amado al ser equivocado.
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Pintura y Escrito:
Oscar Basurto Carbonell
Poema de amor
Cuando muere el amor
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